La verdad es que este verano ya empezó mal, literalmente. No lo había contado todavía, más que nada porque escribir solo con la mano izquierda era insufriblemente lento, pero el caso es que, el mísmo día que se celebra el comienzo de estío, (de hecho, ocurrió en lo que es la celebración misma) fui a saltar la hoguera de san Juan (como es tradición en mí mismo) con la mala pata de que a alguien se le ocurrió hacerlo al mismo tiempo. Nos chocamos, claro, y yo fui a parar en medio de las brasas. Suerte que era una hoguerita de mierda y que, de ver tantos documentales, supe inmediatamente que tenía que rodar por el suelo, no fuera a ser que se me hubiera incendiado la ropa.

Es caso es que he estado mes y pico con la mano, el brazo y la pierna derechas mas vendados que una momia, con curas diarias y casi completamente inútil. Suerte que julio ha batido el record histórico de mal tiempo, veinte días de lluvia y mínimas de 14 grados, y no daban ganas ni de salir de casa. Dentro de lo malo, por lo menos no me ha dado envidia.

En los últimos días se han dirigido desde el Gobierno gestos de comprensión hacia los indignados, se ha aumentado el mínimo embargable en los impagos de hipotecas y el discurso sobre la responsabilidad de los bancos y las entidades financieras en la crisis ha dado un giro radical. Es verdad que parece poca cosa (nada de dación de la vivienda por el péstamo, nada de democracia real y participativa…) pero es cuestión de ir viendo cómo evoluciona la cosa.

Alfredo P. ya ha demostrado en el pasado una astucia y un maquiavelismo inpecables, e implacables, y todo esto podría llevar su firma. De momento es sólo una sensación, veremos cómo se desarrollan los acontecimientos.

Para ilustrar el tema del paso del tiempo he elegido esta hermosa canción interpretada junto a Mercedes Sosa, Años. El tiempo pasa, nos vamos poniendo viejos, y el amor no lo reflejo como ayer…

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Ya la beata de José Bono tuvo hace tiempo un altercadillo con el ministro de industria, Sebastián, por un quítame allá esa corbata, empeñado el primero en que se la pusiera para los plenos y empeñado el segundo en promocionar el ahorro energético en aire acondicionado por la vía de aligerar el atuendo. ¿Y qué tiene una corbata que hace más digno al que la lleva? Evidentemente nada. Es más, nunca me he fiado de la gente que se la cuelga. Con corbata van los banqueros y los bancarios, dispuestos a robar todo lo que pueden al incauto por la vía de la cláusula abusiva, la letra pequeña y la comisión oculta. Con corbata van los corruptos, más elegantes cuanto más corruptos; los directivos de las multinacionales, dedicados con empeño a esquilmar todo lo esquilmable y, por supuesto, nuestros queridos políticos, de los que uno ya no sabe si fiarse un pelo.

Ahora el Congreso establece que los visitantes que quieran echar un vistazo a la Casa de Todos no lo pueden hacer en bermudas o camisetas de tirantes si se trata de hombres. Como no se dice nada de las mujeres se supone que estas sí pueden utilizar semejantes atavíos, más si además se incluye la falda como prenda permitida. A fin y al cabo, entre una falda y un pantalón corto solo media una cuestión de cantidad de perneras. ¿Y entonces? Igual es que los hombres sí podremos ir con faldas, pero no, porque si el problema es enseñar las peludas piernas, pues tampoco. Y me pregunto también por qué una mujer puede enseñar los hombros y un señor no. Es verdad que podríamos identificar al segundo con un obrero de la construcción, cosa harto ordinaria en el Templo de la Democracia, mientras que una estilosa camiseta sin mangas siempre queda bien en una señora, digo yo.

En fin, ya me he hecho un lío. No sabría decir si esto es una muestra de machismo recalcitrante, feminismo alternativo, revisionismo  fashion o estupidez supina. Y estupidez doble, además. Porque mira que es estúpido establecer qué es bueno o malo a la hora de vestirse, pero el colmo, a estas alturas, es establecer diferencias en función del sexo. Y para obsceno, lo que se dice obsceno, lo que están haciendo esos señores de traje y corbata y esas señoras de traje chaqueta con este país. Sí, esos que se sientan en los escaños. Señor, no sé dónde vamos a ir a parar.

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2. Ya no tengo ninguna esperanza en el futuro de nuestro país si la juventud de hoy toma mañana el poder. Porque esta juventud es insoportable, desenfrenada y simplemente horrible.

3. Nuestro mundo llegó a su punto crítico. Los hijos ya no escuchan a sus padres. El fin del mundo no puede estar muy lejos.

4. Esta juventud esta malograda hasta el fondo del corazón. Los jóvenes son malhechores y ociosos. Ellos jamás serán como la juventud de antes. La juventud de hoy no será capaz de mantener nuestra cultura.

La primera frase, es de Sócrates (470-399 a.C.).

La segunda frase, es de Hesíodo (720 a.C.).

La tercera frase, es de un sacerdote del año 2000 antes de Cristo.

La cuarta frase estaba escrita en un vaso de arcilla descubierto en las ruinas de Babilonia con más de 4000 años de existencia.

Fuente: Bloghotpoint

El caso es que uno de ellos relata la procedencia de la expresión “en pelotas” y me ha resultado tan curioso que me parecía interesante traer aquí la explicación. Parece ser que todo viene de la locución medieval “en pellote”, es decir, estar en ropa de casa. No sé qué tipo de ropa usarían en la edad media para estar cómodos en el hogar, ni en qué consistía exactamente esa prenda, pero venía a ser algo parecido a cuando hoy decimos, “en pijama” o “en bata”.

Con el tiempo y las modas el pellote cayó en desuso, la expresión perdió su significado y el habla popular sustituyó el término por “pelota”, que sigue sin venir de donde se piensa, sino que procede de “piel”. Además, influyó el hecho de que pella significaba pelota. Pero ya en el siglo XVIII, el significado fue derivando de ”estar en ropa de casa” a “estar totalmente desnudo”.

Como sabemos, la cosa no quedó ahí. Poco a poco se fue olvidando que el término “pelota” procedía de piel y fue asociándose con los atributos masculinos, cosa bastante lógica por otra parte. Y como (y esto ya es cosecha propia) en el acervo popular y machista tener una pelota no es cosa buena, del singular tuvo que pasar al plural. En ese momento el autor del libro se pregunta si es correcto utilizar “en pelotas” cuando se refiere a una mujer. Desde luego, para él no tiene ningún sentido. Ahora bien, todo depende de los que se entienda como tales…

La verdad, me ha sorprendido. Es una música que en su momento me gustaba muchísimo y que había olvidado completamente (quizás ha envejecido demasiado) y con ella han venido un montón de imágenes, de momentos y de rostros. Y quizás porque no mantengo relación con ninguno de aquellos amigos, la fuerza de la melodía y su capacidad de relación con la vida, -con un momento concreto de la vida-,  ha hecho que vuelvan a mi recuerdo, junto con la canción, con una nitidez meridiana. Casi ha sido como si, durante tres minutos, aún estuviera en ese tiempo, -18, 19, 20 años.

Renaissance fue una banda de rock sinfónico o progresivo de los años 70 (se separaron en 1983) creo que no muy conocida, no al menos al nivel de Pink Floyd, Genesis o Yes. La canción pertenece al álbum de 1975 Scheherazade and Other Stories.

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Océano Gitano

Trató de hacer suyo su amor
ellos tomaron su amor, la dejaron allí
no le dieron nada a cambio
que quisiera poseer.

Anillos y piedras de oro y de plata
le bailan lentamente a la luna
nadie puede saber
que ella está sola.

Los sueños durmientes la alcanzarán
ella no puede decir las palabras que necesitan
ella sabe que está sola
y que está libre.

El océano gitano de la luna
el sol creó miles de noches
para que los sostengas
océano gitano donde estás
las sombras seguidos por las estrellas
se han convertido en oro, convertido en oro.

Luego encuentra a un alma vacía
lo llenó con su luz
y fue consolada, ella era la luna
y él, el sol, era el oro.

Los ojos fueron cegados con su luz
ella le dio el sol
reflejado hacia la noche
la luna decrecía hasta estar casi fuera de la vista.

Suavemente llama el océano gitano
mientras el silencio sostiene las estrellas
ellos sonríen tristemente
por ella, cuando ella caiga.

En el momento antes del amanecer
silenciaba al mar
la llamaba el océano
el día se la llevó y ahora se fue.

Nadie se dio cuenta cuando ella murió
el océano gitano unido a la marea
las ondas menguantes estaban girando
desplegándose a lo ancho.

Algo se fue dentro de sus ojos
sus dedos sin vida golpearon la arena
se perdió su alma maltratada
ella fue abandonada.

Aún brillan los hilos de seda como las alas
los vientos disfruta creando patrones
en su adorable pelo
tan oscuro y fino.

Se para en lo más alto bajo los mares
ya no llora más
sus lágrimas se han secado
los océanos lloran por ella y el océano suspira.

Así que he creado un pequeño agregador de blogs como parte de Crónicas, que en realidad no tiene mucha utilidad, pero que puede ser interesante para algunos como punto de referencia de algunas bitácoras. No se pueden hacer comentarios, y no es muy diferente a un listado RSS de esos que se pueden poner en cualquier otro sitio, pero a mí me hace ilusión. Provisionalmente lo he llamado El Vecindario, aunque no me gusta demasiado. Se admiten sugerencias. Poco a poco lo iré tuneando y a saber lo que puede llegar a ser…

Los que quieran participar solo tienen que enviarme un correo a nireburuz@gmail.com con los siguietes datos:

• Nombre del blog
• Descripción breve (muy breve) (opcional)
• URL y/o feed
• Un nombre de categoría que sirva para definir todo el blog (por ejemplo, he cogido de muestra el blog de Josefina y como categoría general le he puesto “Personal” y al de Nynaeve le he puesto “De todo un poco”)
• La imagen que queréis que represente al blog (de buena calidad pero suficiente con un tamaño de 100 X 100 px) Enviadla como archivo adjunto.

Lo podéis ver aquí.

Pues nada, espero vuestras inscripciones.

El caso es que el sábado pasado por fin me animé a llevarla a reparar. Ya puestos, además del pinchazo, decidí que le hicieran una revisión general, puesta a punto que se dice: engrase (yo pierdo aceite, pero creo que no vale) cadena, frenos, etc. Tras unos días de lluvia, que no apetecía nada nada tener que volver con la bici a casa, hoy ha salido el sol y, ni corto ni perezoso, he ido a buscarla…

Así que iba yo, de vuelta, por una calle, cuesta abajo, y se me ha acelerao un poquito más de la cuenta. Cuando he dado una curva a 90º, y cuesta abajo, el acelerón ya era excesivo. Y en eso aprieto el freno… Lamadrequeloparió. La puta bici ha frenao en seco y yo he salido volando. Pero volando volando literalmente, aquí no valen licencias poéticas. Y he ido a parar de cabeza contra el asfalto y sin casco. Por favor no reírse que esto es muy serio.

No conozco el término médico de lo que ha pasado después, pero yo lo llamaría conmoción: me he quedao tirao, mareao y desorientao. Rápidamente han acudido en mi ayuda tres almas samaritanas que cuando me han visto han llamado a una ambulancia. Tras diez minutos de espera hemos oído la sirena acercarse, y acercarse y acercarse… y luego alejarse y alejarse. Los cabrones habían pasado de largo. Es difícil explicar lo que ha pasado. La calle donde ha ocurrido está partida en dos por una especie de vía de Metro (aquí le llamamos Topo) y la parte donde yo estaba es como un limbo que nadie identifica como tal, así que ha dado una vuelta y han entrado por el otro lado. Pero desde allí no podían llegar a donde yo estaba, y encima han montado un atasco del copón.

Total, que una sanitaria se ha tenido que bajar a pata, cruzar las vías y empezar a preguntarme cómo me llamo, qué día es hoy y cuántos dedos te estoy enseñando, mientras la ambulancia intentaba salir del cristo, dar la vuelta y llegar a donde estábamos. Llegamos por fin al hospital y tras tocarme la nariz con los brazos extendidos, mirarme las pupilas, tomarme la tensión (7/13, estoy estupendo) medirme las pulsaciones y el nivel de oxígeno en sangre (también bien a pesar de los dos paquetes diarios) el diagnóstico ha sido un chichón como un melón.

Ahora estoy en auto observación durante 24 horas. Mañana os cuento la lista de síntomas que me ha dado para que esté atento, que tiene su miga. Anda que… me pasa cada cosa.